Great Migration: The African-American Exodus North

Kapitel 1

Chickasaw County, Mississippi, Ende Oktober 1937

Ida Mae Brandon Gladney

Die Nacht-die Wolken waren dicht auf den Salzlecken, östlich von der oxbow Seen entlang der Falten in die Erde jenseits des Yalobusha River., Die Baumwolle wurde endlich vom Feld geräumt. Ida Mae versuchte jetzt, die Kinder fertig zu machen und die Kleider und Steppdecken zu sammeln und irgendwie ihren Geist vom aufgewühlten in ihr fernzuhalten. Sie hatte die Truthähne verkauft und heimlich die alten Hocker, die Waschtöpfe, die Blechwanne, die Bettpaletten verteilt. Ihr Mann ließ sich mit Mr. Edd über ein Jahr Arbeit nieder, und sie wusste nicht, was daraus werden würde. Keiner von ihnen war zuvor in einem Zug gewesen-es sei denn, Sie zählten den klappernden Zug von Bacon Switch nach Okolona, wo,“ wenn Sie sich hinsetzen, Sie dort“, wie Ida Mae es ausdrückte., Keiner von Ihnen war aus Mississippi. Oder Chickasaw County, für diese Angelegenheit.

Dem kleinen James und Velma gab es keine Erklärung für die gefüllten Taschen und das Chaos und alles, was auf dem Spiel stand oder warum sie ihre Schuhe anziehen und nicht weinen und niemandem, der sie verlassen sehen könnte, unangemessene Aufmerksamkeit schenken mussten. Die Dinge mussten normal aussehen, wie jedes andere Mal, wenn sie in die Stadt fahren konnten, was anfangs selten genug war.

Velma war sechs. Sie saß mit gekreuzten Knöcheln und drei Zöpfen im Haar und tat, was ihr gesagt wurde. James war zu wenig zu verstehen. Er war drei., Er war verärgert über die Aufregung. Halt still, James. Lemme zog deine Schuhe an, Ida Mae sagte es ihm. James zappelte und trat. Er mochte keine Schuhe. Er lief frei auf dem Feld. Was waren das für Dinger? Er mochte sie nicht auf seinen Füßen. Also ließ Ida Mae ihn barfuß gehen.

Verpassen Sie das Video stand beobachten. Nach und nach hatten ihre Kinder sie verlassen und waren nach Norden gegangen. Sam und Cleve nach Ohio. Josie nach Syrakus. Irene nach Milwaukee. Nun hat der Mann, den Miss Theenie versucht hatte, Ida Mae davon abzuhalten, überhaupt zu heiraten, sie auch weggenommen., Fräulein Theenie hatte keine andere Wahl, als es anzunehmen und Ida Mae und die Enkelkinder endgültig gehen zu lassen. Fräulein Theenie zog sie in ihre Nähe, wie sie es immer tat, wenn jemand ging. Sie ließ sie ihre Köpfe beugen. Sie flüsterte ein Gebet, dass ihre Tochter und die Familie ihrer Tochter auf der langen Reise im Jim Crow-Auto beschützt werden.

„Möge der Herr der Erste im Auto sein“, betete sie, “ und der letzte draußen.,“

Als die Zeit gekommen war, wurden Ida Mae und der kleine James und Velma und alles, was sie tragen konnten, in den Lastwagen eines Schwagers geladen, und die drei gingen, um Ida Maes Ehemann im Zugdepot in Okolona für die Nachtfahrt aus dem Unterland zu treffen.april 1945

George Swanson Starling

Ein Mann namens Roscoe Colton fuhr Lil George Starling mit seinem Pickup zum Bahnhof in Wildwood durch das fruchttragende Buschland Zentralfloridas., Und der Schüler, wie ihn die zahnlosen Orangenpflücker spöttisch nannten, stieg in den Silbernen Meteor, der nach Norden zeigte.

Ein Geländer teilte die Treppe zum Zug, eine Seite des Geländers für weiße Passagiere, die andere für farbige, so dass die Sohlen ihrer Schuhe nicht die gleiche Treppe berühren würden. Er stieg auf die farbige Seite des Geländers, eine letzte Erinnerung vom Ort seiner Geburt an die Absurdität der Welt, die er verließ.

Er kam lebend raus. Also ließ er es ihn nicht stören. „Ich stieg in das Auto, wo sie mir sagten, ich solle weiterfahren“, sagte er Jahre später.,

Er hatte keine Zeit, sich von allen zu verabschieden, die er wollte. Er hörte auf, sich von Rachel Jackson zu verabschieden, Wer besaß ein kleines Café auf dem, was sie die Allee nannten, und die wenigen anderen, zu denen er in der kurzen Zeit, die er hatte, sicher gelangen konnte. Er dachte, jeder in der Stadt, der farbige Abschnitt von Eustis, wahrscheinlich wusste, dass er ging, bevor er in den Zug geklettert war, klein wie die Stadt war und so viel wie die Leute sprachen.

Es war ein klarer Nachmittag Mitte April. Er faltete seinen hohen Rahmen in die harte Oberfläche des Sitzes, Seine Knie klopften gegen die Rückenlehne vor ihm., Er wurde in das Jim Crow Auto gepackt, wo die Eisenbahn das Gepäck aufbewahrte, als der Zug endlich wegfuhr. Er war auf der Flucht, und er würde sich nicht einfach ausruhen, bis er außerhalb der Reichweite von Lake County war, außerhalb der Reichweite der Hainbesitzer, deren unsichtbare Gesetze er gebrochen hatte.

Der Zug rumpelte am Wald der Zitrusbäume vorbei, auf die er seit seiner Kindheit geklettert war und aus denen er eine Zeit lang versucht hatte, etwas Würde herauszukämpfen. Sie könnten ihre Bäume haben. Er würde nicht sein Leben über sie verlieren. Er war nah genug gekommen, wie es war.,

Er hatte den zufälligen Nachnamen seiner Familie erfüllt. Starling. Entfernter Cousin der Spottdrossel. Er hatte darüber gesprochen, was er in der Welt gesehen hatte, in die er hineingeboren wurde, wie der Star, der Mozarts eigene Musik zu ihm zurücksang, oder der Star aus Shakespeare, der den König quälte, indem er den Namen Mortimer sprach. Nur George zahlte den Preis dafür, die herrschende Klasse zu quälen, der die Zitrushaine gehörten. Es gab keinen Platz im Jim Crow South für einen farbigen Star wie ihn.

Er wusste nicht, was er tun würde, wenn er nach New York kam oder was sein Leben sein würde., Er wusste nicht, wie lange es dauern würde, bis er nach Inez schicken konnte. Seine Frau war gerade wütend, aber sie würde darüber hinwegkommen, sobald er sie dort hatte. Zumindest hat er sich das selbst erzählt. Er drehte sein Gesicht nach Norden und setzte sich mit dem Rücken nach Florida.

Als er ging, dachte er, er würde Eustis nie wieder betreten, solange er lebte. Und als er sich für die dreiundzwanzigstündige Zugfahrt an der Atlantikküste niederließ, hatte er keine Lust, etwas mit der Stadt zu tun zu haben, in der er aufgewachsen war, der Bundesstaat Florida, oder der Süden als Ganzes, in dieser Angelegenheit.,

Monroe, Louisiana, Ostermontag, 6. April 1953

Robert Joseph Pershing Foster

In den dunklen Morgenstunden packte Pershing Foster seine Operationsbücher, seine medizinische Tasche und seinen Anzug und seine Sportmäntel in den Kofferraum, zusammen mit einer Karte, einem Adressbuch und Ivorye Covingtons Brathähnchen, das von Samstagabend übrig geblieben war.

Er verabschiedete sich von seinem Vater, der ihm gesagt hatte, er solle seinen Träumen folgen. Die Träume seines Vaters waren auseinandergefallen, aber es gab immer noch Hoffnung für den Sohn, wusste der Vater., Er hatte eine widerstrebende Umarmung mit seinem älteren Bruder, Madison, der vergeblich versucht hatte, ihn zum Bleiben zu bringen. Dann zeigte Pershing seinen 1949 Buick Roadmaster, einen burgunderfarbenen mit Weißwandreifen und einem Haifischzahngitter, in Richtung Five Points, der Kreuzung der Stadt.

Er fuhr die schmalen Feldwege mit den Gräben auf beiden Seiten hinunter, die als Junge seinen frisch gepressten Sonntagsanzug bei Regen mit Schlamm verkrustet hatten., Er passierte die auf Schlackenblöcken thronenden Schrotflintenhäuser und schleuderte über die Eisenbahnschienen, von wo aus Menschen, die wie er aussahen, zum Leben bestimmt waren, und in den Abschnitt, in dem die Straßen keine Schmutzgräben mehr waren, sondern plötzlich eben und asphaltiert.

Er ging in Richtung der Desiard Street, der Hauptverkehrsstraße, und sprang ohne einen Hauch von Sentimentalität von den kleinstädtischen Bankgebäuden und Bail Bondsmen, dem Paramount Theatre mit seinen urinduftenden Stufen und weg von St., Francis Hospital, das Ärzte, die wie er aussahen, keine einfache Tonsillektomie durchführen ließ.

Vielleicht wäre er geblieben, wenn sie ihn operieren ließen, wie er trainiert wurde, oder ihn in den Palast gehen und einen Anzug anprobieren ließen, wie jeder andere auf seiner Station. Die Ressentiments waren über die Jahre stark gewachsen. Er wusste, dass er so schlau war wie jeder andere-schlauer, in seinem Kopf – aber er durfte nichts damit anfangen, das Kastensystem war das, was es war. Jetzt ging er so weit weg, wie Sie von Monroe, Louisiana, bekommen konnten., Die Seillinien, die in seinem Leben gesäumt hatten, schienen sich mit jeder Plumpsmeile auf dem Kilometerzähler zu lockern.

Wie viele der Männer in der Großen Migration und wie viele Auswanderer im Allgemeinen machte er sich alleine auf den Weg. Er würde die Neue Welt auf eigene Faust auskundschaften und sich einrichten, bevor er nach jemand anderem schickt. Er fuhr nach Westen in die morgendliche Stille und auf die Endom Bridge, eine enge Kreuzung mit einer Spur, die wie zwei wirkt und den Ouachita River in West Monroe überspannt., Er würde bald das Mossback Flatland von Zentral-Louisiana und den Red River in Richtung Texas passieren, wo er plante, einen alten Freund von der medizinischen Fakultät zu sehen, ein Dr. Anthony Beale, auf dem Weg nach Kalifornien.

Pershing hatte keine Ahnung, wo er in Kalifornien landen würde oder wie er es versuchen würde oder wann er seine Frau und Töchter den Schwiegereltern entreißen könnte, die versucht hatten, ihn davon abzuhalten, überhaupt nach Kalifornien zu gehen. Diese Unwägbarkeiten werde er in den kommenden Tagen angehen.,

Von Louisiana aus folgte er den Bindestrichen auf der Straße, die zu einem fernen Ort verschwimmen und nicht verwandte Dinge wie Bindestriche überbrücken. Allein im Auto hatte er fast zweitausend Meilen kurvenreiche Straße vor sich, weiter als Landarbeiter-Auswanderer, die Guatemala nach Texas verließen, ganz zu schweigen von Tijuana nach Kalifornien, wo ein nördlicher Wind eine mexikanische Wäscheleine über die Grenze blasen konnte.